“Mantenho esse cigarro em minhas mãos como se fosse a última coisa em que poderia me agarrar — e a parte triste é que talvez seja. Não tenho nada em que acreditar: meus deuses estão enterrados, minhas esperanças também e tudo que me sobra é uma letargia inútil que me faz ficar parado, esperando por alguma mágica. Mas mágicas não existem, darling, só ilusão. E minha ilusão é viver cada dia como se

fosse o último sem aproveitar nenhum deles. Viver cada dia desejando que seja o último — mas sempre acordando. Acordo com raiva porque dormi tarde demais e durmo com raiva porque sou obrigado a dormir cedo demais. E sei que, na verdade, eu tenho raiva de mim mesmo, por não precisar fazer nada disso, mas mesmo assim fazer, por causa de obrigações que não entendo — e realmente não consigo entender por agora. A única coisa que consigo entender é que tô afundando, e mesmo que eu tente desesperadamente tirar a água do meu navio, eu sou só um e não consigo.”