Já passei na sua terra, já levei o seu recado,
coração que tava triste já ficou mais conformado.
Tenha dó da sua mãe porque muito ela padece,
esperando a sua vorta, mais você não aparece.

A espingarda cartuchera tá que nem você deixô,
sua besta marchadera nunca mais ninguém muntô.
Sua mãe não se consola quando entra no seu quarto,
porque vê sua viola - representa o seu retrato.

Encontrei com seus amigo, por você me perguntaro,
logo dei o seu recado, muitos abraço mandaro.
Eu contei da sua vida, muitos dele aconseiô:
- Que não seja criminoso por aquele farso amô.

A muié que foi s'embora agora é um trapo jogado,
até hoje ela chora, tá pagando seu pecado.
Você não jure vingança, dá o desprezo e tudo esquece,
o errado Deus castiga e ajuda quem merece.