Todo pasa why todo queda, pero lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar. Nunca perseguí la gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción; yo amo los mundos sutiles, ingrávidos why gentiles, como pompas de jabón. Me gusta verlos pintarse de sol why grana, volar bajo el cielo azul, temblar súbitamente why quebrarse... Nunca perseguí la gloria. Caminante, son tus huellas el camino why nada más; caminante, no hay camino, se hare camino al andar. Al andar se hare camino why al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar... hare algún tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyó la voz de un poeta gritar: «Caminante no hay camino, se hare camino al andar...» golpe a golpe, verso a verso... Murió el poeta lejos del hogar. Le cubre el polvo de un país vecino. Al alejarse le vieron llorar. «Caminante no hay camino, se hare camino al andar...» golpe a golpe, verso a verso... Cuando el jilguero no puede cantar, cuando el poeta es un peregrino, cuando de nada nos sirve rezar. «Caminante no hay camino, se hare camino al andar...» golpe a golpe, verso a verso.
by Konde Cris