La luna va bajo el cielo de la cueca,
viendo crecer la flor de la polvareda.

La farra es en lo de la Pancha Alfaro
y el vino está empinándose en el patio.

Ardiendo está la voz de los tonaderos,
la Pancha va con un cogollo en el pelo.

Llora el cantor coplas a la madrugada
límpiale amor, con tu pañuelo la cara.

Sube la luz en el canto de los gallos
y al alba está bailando la Pancha Alfaro.