Num fundo, ermo de campo, onde quem cruza se vai
quase costeando o Uruguai, num rincão desses comuns.
Existe um silêncio eterno, de se “escutá” o pensamento
e uma porteira do tempo, que dá caminho pra alguns...

A vida tem alma de estância, e conhece cada picada.
recorre toda a invernada, quando a quietude repecha
vem buscar sua verdade, no que não tem argumento
onde a porteira do tempo, só dá razão pra quem fecha !

Onde se invernam saudades, dessas que a gente constrói
e ninguém sente que dói, por lhe guardar no passado
tem um palanque cravado, no campo do esquecimento
pois a porteira do tempo, só dá cruzada pra um lado !

E neste fundo de campo, “adonde” fiz meu rincão
é que existe um coração, ferido a ponta de sabre
que se curou por solito, mas não cuidou sentimentos
vendo a porteira do tempo, só dar destino a quem abre.

A retranca é mais pesada, por fechada a vida inteira
tem entre a trama e a tronqueira, um cadeado em abandono
só que lhe cortem os fios, pois só cruza o adeus do vento
porque a porteira do tempo, só dá o limite pra o dono.