Sur les vitres teintées, s’écrasent nos haleines
Chargées du vin d’hier ; nous rions comme baleines
La route est une mer qu’aucun rouleau n’agite
Les péages comme des îles balisent notre fuite

Dans un camion.

Dans la plaine dévolue à la station service
Dans l’air qui nous saisit, sentons nos os craquer
Comme nous avons vieilli, comme nous avons roulé
Comme nous avons tiré sur nos forces motrices

Dans un camion
Dans un camion.

Ne nous attendez pas, nous n’reviendrons jamais
Et triangle à la main, dans le camion teinté
Nous boirons tout l’or noir plutôt que d’arrêter
Et passerons sans le voir dans un feu de forêt

Dans un camion
Dans un camion
Dans un camion
Dans un camion.